...bueno: música...

permítome sugerir:

http://www.youtube.com/watch?v=37cLn5VCubY&feature=related

un tanto experimental...

Paisaje urbano No. 7

Un camino iluminado me aleja de lo que ayer fue cultura. Poco a poco el aire se envicia y mi vista se nubla. Apariciones me espantan. Ya me habías contado de esto. Todo es apariencia. Es de noche y el brillo de cien soles me aleja de lo que ayer fue y no va volverá a ser. Poco a poco vislumbro su silueta que se asoma temerosa al lugar del encuentro -Hola, tenía tiempo sin verte.- Si aveces soy escurridiza.- Tomamos un café. Caliente en el estomago, pero frío en mis dedos. -Toma mi mano. La tomo. No estamos abrazados, solo tenemos frío y querernos abrigarnos. De a poco en poco se termina el camino iluminado que nos conduce por la oscuridad. Regresamos.

Un elefante verde se interpone en nuestro camino. "Aveces suelen para aquí para ver las estrellas" fue tu respuesta apresurada. Veamos la luna, mañana hay eclipse. Atravesamos un bosque oscuro iluminado por miles de luciérnagas, que agrupadas adecuadamente, forman cien soles que me confunden haciéndome creer que es día cuando es noche, hasta llegar a los confines del conocimiento. Entonces un suceso cósmico. Ahora si estoy confundido. El eclipse es mañana, no hoy, no se que decir. Hace frío, a lo mejor me confundí de día en el calendario, suele suceder.

El ritual de invocación del cuento 32 (parte sexta)

-En una sala de espera de hospital hay un joven vestido de negro escribiendo una carta. Todo el mundo (o sea los otros tres personajes) lo ignoran. La sala de espera es blanca y limpia... apesta a sangre, a muerte. Es de color blanco y hay una pintura enmarcada de rojo en una de las paredes más largas.

-Es un cuento aburrido... no lo escribas...

-Ya lo terminé.

-¿Y?

-Yo solo te contaba...

(La ignorancia de su desgracia es la felicidad del imbécil y la ventaja del abusador.)

-Preferirías un cuento que vuelva a contar el drama del conflicto armado. O de un soldado en Irak, o mierdas al estilo Cohelo...

-Pues esos cuentos son los que ganan premios...

-¿Y acaso quiero ganar uno? Escribo por vo-ca-ci-ón, no para ganar premios...

-Te vas a morir de hambre.

(No solo de pan vive el hombre... aveces también tomo agua)

-Llevas dos días sin comer.

-Estoy escribiendo.

-Eso no te impide comer.

-Escribo mejor cuando siento necesidad.

-Aparte de hambre que otras necesidades tenés...

-Aveces también paso en vela días completos. No me baño, no hablo con nadie... solo escribo.

(...olía a miel, sabía a mar...)

[Aléjate, demonio, recuerdo oscuro de errores recurrentes, aléjate]

(...olía a gelatina de uvas...)

[Sos un mal recuerdo de una pesadilla inventada, desaparecete.]

(...copa verdes, capas moradas...)

[NO, no fue en la sala de esperas del hospital...]

(...la segunda mariposa [la que esconde tu bikini] es la que más me gusta...)

[Por favor...]

(...en un gemido, en un lamento...)

[Una lluvia de estrellas.]

(...solo olía a café recién molido...)

[...aveces lloraba en mi hombro...]

Poema Número Veintidós

He pasado los últimos días pensando en frío

como en el filo de un afilado cuchillo

a la orilla de un río que se ríe de mi ingenuidad

He pasado, en las últimas horas, sentado

s e m e c a e n l a s p a l a b r

a s

d e l a

b o c a

semeresbalanlosversosporlalengua

una palabra se repite en mi mente

hecatombe

no se lo que significa...

la dejo caer, resbalada por mi lengua,

directo, derechito y sin perderse

al río

se ríe

agua,agua,agua...

fría,fría,fría...

liso,liso,liso...

como el filo de un cuchillo...

caen las palabras

al río

se ríe

h

e

cA

T OM

B

e

Una respuesta rápida

Si le temo a la muerte...

Callan las calles

Es una canción en mi bemol...

Callan las calles, en el suelo la firma de tu sangre corretea por entre las piedras

Pesan los pasos, en silencio retumban, en sonidos se pierden por donde quieras

Rozan las rosas, en rosa palidecen, se pierden en horizontes, se pierden en miradas

Callas, las callen, reversa de vida que florece en manojos de calles aún transitadas

Y te pierdes...

Y te pierdo...

Nos abandonamos...

Nos enegrecemos...

Callan las calles, en el suelo la firma de tu sangre corretea por entre tus piernas

Pesan los pasos, en silencio retumban, en ecos que te siguen por donde fueras

Rozan las rosas, en rosa palidecen, se funden en horizontes, se resumen en miradas

Callas, las callen, reversa de vida que canta en manojos de citas aun resitadas

¿Por qué?

Aunque está escrita como una pregunta es una exclamación

¡Por qué!

Porque así es la vida...

El amorfo cuento 32 (parte 5)

Ahhhhhhh.....

Una vez más de nuevo vuelvo

vuelvo a verte una vez más

de nuevo solo te veo

viéndome verte más y más

...ballenas asesinas... no quiero que me coman...

callan las calles

...cangrejos bailarines... ¿no quiero que me bailen?...

El obtuso cuento 32 (parte cuatro)

Ya tiene letra y acordes:

Aves sobre las flores, sapos bajo las piedras

Disculpa me la interrupción hoy te vengo a molestar

no vengo a cantarte de amores, no vengo a cubrirte de flores,

no vengo a hablar de paz y de guerra, ni de banderas de colores,

Disculpa me la intromisión solo unos versos vengo a cantar

no vengo a venderte ideas, ni de Dios, ni del mundo, ni de lo que pienso,

ni a cantarte de un país en crisis, al borde de la desesperación

No vengo ni a llorar ni a reir, ni a gozar ni a sufrir

solo vine a verte con una tonta canción y cantarte sobre

un cantante que esconde tu nombre en las letras

Disculpameelatrevimiento de estos versos, que te buscan

poco me importa a lo que pienses (porque querás o no) todo sigue igual:

las aves sobre las flores, y los sapos bajo las piedras.

-Es una canción estúpida... lo se, pero ¿qué querés que haga? A que si se la canto lo entiende...

El errático cuento 32 (parte 2... si otra vez 2)

-Tengo frío... no me quiero morir aquí.

-Van a tardar días en encontrarnos si nos quedamos.

-ya no aguanto más... tengo frío...

El frío se interpreta en angustia por quien no está acostumbrado.

-Armemos la carpa aquí.

-No se puede hay mucha arena y está muy inclinado.

-Se esta haciendo de noche.

La oscuridad se come la esperanza de almuerzo, el desayuno se llama ilusión.

-Bajemos o subamos pero movámonos de aquí.

-Vamos subiendo por 2 horas.

-Subamos faltan 15 metros.

Faltan quince metros desde hace tres horas.

-Así es el camino al cielo.

-NO, es el monte del purgatorio.

-En lo profundo del infierno yacen congelados.

Ya dije que no me quiero morir aquí.

El insignificante cuento 32 (tercera parte)

-Llamala.

-No tengo su número.

-Buscala en el feisbuk.

-No tengo su correo.

-¿Qué sabes de ella?

-Solo lo importante...

-(...)...

-NO es linda.

-...lo se...

-Y... ¿entonces?

-...no se...

-¿Te gusta?

-...la quiero...

- No hables a cuenta gotas.

-...no puedo...

-y ¿cómo hablas con ella?

-...por la mañana...

-Le escribí, una canción.

-No la cantes.

-No tiene música. No tiene letra.

Solo me falta lijarla y ponerle barniz para que quede perfecta.

-Entonces no es canción.

-Lo es pero para tocar (en su forma touch no en play)

El imperfecto cuento 32 (segunda parte)

Pero eso ya no importa. Ahora desperdiciamos minutos pensando en lo que pudo haber sido y no lo fue solo (y solamente por eso, no tuve nada que ver) porque me mataron la pasión temprano, en la mañana de mi vida.

De nuevo está enamorado. Es un estúpido que se fija en quien no debe. Pero ¿Qué puede hacer, si su compañía le resulta tan placentera, su sonrisa tan brillante y su candor tan atractivo?

Vistió un vestido azul de hilo delgado sobre un pantalón de lona un tanto desteñido. Tan tonta fue en usar ese collar que tanto le gusta. Tan tonta fue para saludarlo con un abrazo. Tan tonta fue por hablarle al oído, despacio. Tan tonta fue al rozar su cálido cuerpo en el suyo cuando hablaban de lo más universal (y estúpido en circunstancias adversas) que existe en el universo, que lo hizo olvidarse de sus palabras y concentrarse en sus labios, su exhalación, su aroma, su costumbre de tomarse el cabello mientras habla, sus perfectos pies semidesnudos en un par de sandalias de piel. Rompíase el aire, con el tono de su voz, y la de un idiota enamorado en su clásica frase: "No entiendo".

El pensaba en tocar su mano con la suya que apoyaba contra el suelo, deteniéndose como escalera apoyada en la pared de su espalda. Veíala directo a los ojos. Ella sabía. Ella debía saber lo que él sentía. Ella lo torturaba. Una caricia en la nuca. Una larga despedida. Silencios comodos-incomodos-semicomodos simultáneos. Intentos de llamar su atención... Ella lo sabe, lo sé. Pero él todavía no.

Él ya tiene el siguiente proyecto entre manos... y ella es su musa...

El famoso cuento 32 (parte 1)

Íbase camino a casa. -Buenas tardes...- le dije a esa niña (la que ahora es mujer y me hace despertar a media noche agitado, como después de haber corrido) mientras sonreía viéndola a los ojos. Yo se que no me recordás. Solo soy un viejo amigo que el tiempote hizo olvidar. Y entonces empiezo a especular: "será que me recuerda, que no he cambiado tanto, que aún soy el de ayer, que somos los de antes, y solo los recuerdos cubren lo importante" y ella me deja. ¿Qué retorcida lógica la hace huir? mierda... soy tan iluso.

Aveces recuerdo su canción favorita (miento, esa es mi canción favorita: la que me la recuerda). La suelo tocar (en la guitarra que me heredó el abuelo) en las tardes ociosas (aquellas donde el trabajo abunda y la pereza sobra). He is the painkiller, He is the painkiller grita desesperada la voz de Rod Halford en la vocina frontal de mi equipo de sonido, mientras lo sigo en acordes disonantes en imperfecta armonía. ¿Que retorcida mente la hizo creer que eso era música?

Ahora la recuerdo como se recuerdan aquellas fechas que me hacen aprender en primaria. El quince de mayo es la independencia de Guatemala, dije mientras me reía en su rostro (mentía, esa es la fecha de mi cumpleaños)... mierda por eso no di una... siempre todo tenía que ver conmigo. Ahora que lo menciono, encontré a mi maestra de primaria algún día por la calle. Le dije "Gracias a usted soy un físico brillante... porque me mato todo gusto por lo social y literario. Martalicia, usted es una mierda de maestra (no lo dije pero se lo di a entender en una mirada...)" ella es una mierda de maestra. Ese día fue el que pasé frente a la dulcería (ha de allí nació la historia de la lluvia)

Ya ven así todo tiene sentido...

Arena

Versos gastados escritos en la arena.

Alto...

Idiota, de nuevo los gastas...

Letras escritas en la arena.

Mierda...

Estúpido, ya las habías usado...

Huellas de pies hundidos en la arena.

Detente...

La lluvia ya las borró por completo...

/(...)/

Letras muertas yacen en la playa

las sostengo esperando

cadáveres de ideas

cuerpos fríos que se llevan la marea

/(...)/

Gris, fría y sola,

despiadada y sola,

desolada y sola,

vacía y sola,

húmeda y sola...

Oda al jaguar humeante

¡Oh! feroz felino, guiame con tu garra,

hazme entender los más oscuros secretos,

explicame de los más claros intelectos,

bellezas, que el mundo de la fisica depara

Yo se que de feynman, supersimetrico guía,

recibes la sabiduría que en vapor emanas,

neutrinos, fotones y particulas pesadas

pintaron tus manchas mientras del cielo caian.

humeante jaguar de rugidos supersonicos,

emergente colisión de particulas elementales

tus ojos me cuentan de fenomenos cuanticos

humeante jaguar de lineas espectrales

coloreas de azul, verde, amarillo metalico,

radiación de fondo y fotones espaciales

Seco

Estoy seco... (no es lo mismo que vacío)

Aquella vieja y triste historia que se repite

Aquella vieja y triste historia que se repite ya fue contada.
La narran en miles de versos en frases cortas... aveces unas cuantas oraciones es frases largas. No importa, da igual: Aquella vieja y triste historia se repite.

Le escribi una canción. Ella me mira y yo también.

Odio la monotonía tanto como la variedad.

Dije que era una historia repetida.

ADIOS.

PD: Es un pequeño experimento que me permito. Cuando ponés Paulo Cohelo en las etiquetas la gente lo lee y cree que es bueno (por lo menos la gente estúpida lo hace).

Aquella vieja y triste historia que se repite

Aquella vieja y triste historia que se repite ya fue contada.
La narran en miles de versos en frases cortas...

Poema 2

Empuñas tus ojos y luchas
-yo solo te miro-
Armas tu lengua desarmas
-yo solo te escucho-
Desenmarañate el pelo, levantate
-que ya voy a llegar-

Repite después de mi:
"Un chocolate, envés de hojas verdes
escondes vino, en la repisa de arriba
llueven pasos, y el suelo se queja
calles repletas de seres sin rostro
cerezas en almibar... dulces"

Verdad que no fue dificil:
"Borges le dijo que en un sueño
escribiera que yo iba escribir
que ella había escrito de mi,
y que se lo hecharía en cara"

Sonríe

Yo también lo hago...
Cuando me lo provocan...
aún con más ganas.

a Pau!

Cuando tus ideas pesen en mis hombros
te prometo que dejo de escribir,
me compro una bicicleta,
le doy una vuelta al mundo
y camino en brasas ardientes.

La reina

Fuiste una reina.
Ya no lo sos.

Fuiste galante.
Ya no lo sos.

Tengo una teoría
cuando la reina toca el fondo
se transforma en peón.

PD: Así lo contaría yo. ¿Te parece extravagante?

El camino seco, oscuro y frío que me aleja

Descalzo.

Mi tío, el intelectual de la familia, escribió una serie de cuentos. Los leí. En realidad no me parecieron gran cosa. Me gusta la idea que quieren transmitir- le dije casi con arrogancia- pero me parece un estilo obsoleto, inapropiado y aburrido.

Esta bien.

Entonces como los escribirías vos.-Frunciendo el ceño, con esa expresión que me recuerda a mi padre.

Aún está seco.

No importa como los haría yo, importa como los vas a hacer vos. Son tus cuentos no los míos.

Meditando en la oscuridad.

Solo hablás... nunca has hecho algo que valga la pena... y criticas mi trabajo... como si vos lo pudieras hacer mejor que yo.

Somos diferentes.

¿Y que querés que haga? ¿Que cuente tus cuentos con mis palabras?- Ahora si estoy siendo arrogante.- Es un insulto, para ambos, para tu carrera y para mi desarrollo.

Y ese camino me alejan.

PD: Tío, así lo contaría yo, ¿Todavía te parece tan mal mi trabajo?

Corsario

Corsario de caricatura

de día, surcas mares de asfalto

de noche, visitas puertos de ensueño

encallas

en playas ,

tus hombres, un puñado de sueños,

navegan, listos para el asalto,

y roban, del mar su hermosura

Vidrio-espejo

Vidrio-espejo, reflejo e imagen.

Veote viendome verte,

veome viendote ver.

Y te veo y me ves y nos vemos, adiós.

Para ella

...yo se que no es el estilo habitual...

que la poesía (en opiniones ajenas) no me va bien...

NO importa.

Este es una respuesta... yo también veo a través de mi ventana.

Desbaratame, tendenciosa voz.

Gritame.

No bajes la vista cuando te veo.

No bajes el rostro cuando te busco.

No escondas la voz porque así no te encuentro.

¿Acaso me has olvidado sin haberme conocido?

Pretendés castigarme castigándote,

Preferís castigarte castigándome.

Afuera aún llueve,

no te das cuenta porque ves hacia el lado equivocado.

Que ves hacia dentro.

Que estas confundida.

Crees que llueve, solo son lágrimas.

Crees que duelen, solo mojan.

Basta con verte: hueles a higos.

Basta con irte: te quedás sola.

Fulminame, brillante mirada.

Mirame.

Veme a los ojos cuando te hablo.

Levanta el rostro cuando te llame.

Sonrojate con mis caricias.

¿Acaso me conoces y ya me olvidaste?

Una bolsa de ratas

-¡No por favor, confieso lo que quieran... acuso a Pelayo y a Ramirez, a Fierro a quien quiera... pero no la bolsa de ratas no!-
Un bulto grisáceo se acercó con otro en la mano. De una manera frenética se movían de un lado para el otro, mordiéndose, aruñandose queriendo escapar. Con cuidado el bulto mayor ató una cuerda al segundo bulto que, aunque estaba ya cerrado, se veía aún algo vacío. No habían suficientes ratas para llenarlo por completo. La lógica fue simple: si no hay más ratas, es necesario menos espacio. Y así lo hizo. Ahora el saco parecía una especie de embútido, donde una mitad estaba vacía y la otra, la inferior, estaba llena de roedores. Desató el segundo nudo, dejando al descubierto la parte interior del saco que permanecía vacía. Lo acercó a su cabeza y la cubrió por completo. No hace falta describir los gritos. De nuevo ató el saco, esta vez sin apretar demasiado, era la parte del cuello y no quería que se asfixiara, lo hizo casi con cariño. No flojo, no apretado: la presión justa para que ninguna escapara. Los gritos acrecentaron. Poco a poco desató el nudo, el que quedaba sobre la coronilla. Poco a poco los gritos acrecentaron. Poco a poco las confesiones salieron al descubierto. Poco a poco llegó el silencio.

Una vieja discusión

"Estoy harto de encontrar blogs que cuentan lo que ha pasado, aunque me emputan más lo que cuentan lo que hubiera pasado, pero me pone de ciento cincuenta y un mil que cuenten lo que va a pasar. Me encabrona de sobremanera que a eso le llamen arte."

"El artista llega al recurso extremo del anti-arte (enatendido como aquello contrario a lo esperado) cuando lo convencional deja de ser útil para su desarrollo creativo. Verbigracia, el maestro pianista en un recital interpreta la única nota de su obra maestra... o algo así. Si él lo hace maestro, si vos lo haces (sabemos que sos pésimo con las manos, o si no recordate de cuantos vasos has quebrado el último año) sos un ridículo."

"Odio a Paulo Cohelo y su 'literatura'. Y a los ilusos que creen que es escritor... les aconsejo leer."

"Detesto a quienes dicen ser escritores/poetas/artistas y no son capaces de redactar un texto coherente, con una historia decente y con un significado explícito. A quienes se conforman con palabras altisonantes/oscuras/necias, regionalismos exagerados, versos sentimentalistas con un significado oculto que solo el autor entiende en el momento de escribirse y luego solo es un texto más, letras con forma pero sin contenido."

"Hablando claro: en el mundo real el marketing se come al talento, pero este le sobrevive al primero."

"Lo peor, yo también soy así..."

"Poetita de mala muerte, regresate a arrear pijijes..."

Nombre

Guatemala, junio (en realidad mayo) de este mísero año...

Escribo tu nombre en tinta roja y realmente no entiendo que es lo que espero lograr con ello...

El día que te dejé entrar

El día que te deje entrar llovía. No sabía que ese día me condenarías a vagar eternamente (o hasta que la vida dure) en la incertidumbre, en este infierno-húmedo, íntimo y personal, privado y privativo, desde donde veo el falso-mundo por el falso-cristal de un contenedor plástico y hermético, que distorsiona mi vista y acongoja mi mente. Desde que te conocí no ha parado de llover. Y es que cuando te deje entrar contigo lo hicieron la lluvia, esa canción de los beatles que tanto detestábamos, el expresso, -"hueles a gelatina de uva" te dije mientras paseabas por debajo de las jacarandas, era marzo y el sol caía cansado de la labor del mediodía-, y esas espinas sin flores que nos regalamos por habernos aguantado un mísero día más... un beso en el ocaso de tu alma... cuando te deje entrar llovías y sorteabas, toreando diestramente, la intolerancia: vacío contenedor de prejucios y mentiras, proyección del mal endémico-humano del egoísmo y la vanidad vomitadas en frases repetitivas (repetitivas repetitivas, repetiti...); la censura: castración de mentes, aborto de ideas, desperdicio de tiempo; y la estupides colectiva de una sociedad que, presumiendo de logica, resulta ilogica en cuanto a la apreciación del arte de vivir, sísmica reververación actoral de la no-persona, de la no-sociedad que critica la mierda que a diario come, habla, lee, escribe, para mantenerse en su estado de putrefaccion-reprimida. Conjunto de mentes embrionarias llenas de algodon de azúcar... El dia que te deje entrar llovia, y ahora... lluevo contigo...

...lluvia...

Estoy sentado frente la mesa, en el restaurant donde fue (de alguna manera que no se explicar) nuestra última cita. Recuerdo tu mano suave. Flotabamos. Si levanto la vista, acto mecánico para algunos un tormento en mi estado, veo por la ventana. Ahora llueve. Parece que ha llovido por siglos en esta gris, cada-vez-más-sucia y triste ciudad. Camino bajo la lluvia. Repaso en mi mente los versos que te escribí. Ya hace tanto de eso. Recuerdo nuestros pies jugando bajo la mesa mientras comíamos, mientras hablabamos, mientras reiamos, mientras nos veiamos. Recuerdo tu cabeza en mi hombro mientras caminabamos frente a las dulcerías. Dos niños cuidandose mutuamente. Ahora te soy sincero aún no soy capaz de cuidarme a mi mismo. Lo veiamos todo, no queriamos nada. Recuerdo leyendote un poema bajo la lluvia, los dos gestos que más me odiaste. Hoy llueve y aún escribo, me has de odiar todavía más que antes. Mi primer poema corto obra primigenia de un alma adolorida... para ti. "No leas cosas que no entiendo./ No escribo cosas que no entiendes./ Adios,/ realmente te ame."

Hechizo suramericano

(En un puesto de frutas)

-Y...¿Qué haces por aquí?
-Un "Week end en Guatemala".
-Sabías que es un libro de M. A. Asturias.
-Si, lo sabía... pense que tu no lo sabías.
-Hay que leer un poco.
-¿Que sabes de mi país?
[...Santos Chocano, Roa Bastos, ¿Serán ecuatorianos?]
-¿Rafael Correa no es el presidente?
-...mmm...
-Lo siento Emilia, no tengo idea de algún escritor de tu país. [¿Jorge Icaza?]
-No, importa...
-Ahora en serio... ¿Que hacés aquí?... Viajo...
-Vamos a comer...

(...)

-Quiero conocer Antigua. Dicen que es muy bonito. ¿Sabes llegar?
-Si, se donde queda. ¿Ya nos vamos?
-¿Tienes carro?...
-No... nos vamos ya...

(...)

[Hueles a miel. Sabes a mar. Sirena urbana.]
(...cinco cervezas y tres cafés...)
[...]

-¿A que te dedicás?
-Soy maestra...
-¿De que?...
-No importa. Mañana me voy. Tengo que llegar a Canadá el viernes.
-Ya es jueves... recién pasaron las doce.

(...El sueño de los inocentes es el que velan los infractores...)

[...de mañana la lluvia se llama rocío y la luz amanecer...]
-¿Y a que te dedicas?
-Sobrevivo...
-¿Haciendo que?
-Tomando café y viendo llover...
[Hueles a mar. Sabes a miel.]
-Adiós Emilia...
-Adios... nunca dijiste como te llamás...
-No importa... Mañana te vas...

(El sueño de los infractores es en los viajes que no tienen retorno.)
[...¿Qué tienen las ecuatorianas que me hechizan?...]

... quién pregunta quién soy...

Para aquellos que se quejaron del anónimato aparente. Aparente, ya que de está manera soy lo más transparente que puedo, más que en persona... ¿Quién soy?
Un espantapájaros largo de cabello negro, lacio, barbilampiño...
Un poeta callejero que se dedica a poetizar su entorno...
Un crítico de la vida y de quienes no entienden el porque de mi elección...
Aceptado en las mejores Universidades, en la Escuela de Artes plásticas, en el seminario mayor de la Diocesis y en los bares de peor muerte de la ciudad...
Un haragán que ha dormido en el parque, el teatro, en la Catedral, en el suelo, en hoteluchos de 10 pesos la noche y hasta en su casa...
Y para los que no entendieron antes: Soy el cometierra, la mítica personificación de la abùlica tradición ancestral de la vida-a-cuestas. Seguidor de lo que prácticamente se ha olvidado entre tantas bebidas light, cigarros light, cervezas light, yogures light, relaciones light, amistades light, amores light, pensamientos light, escritores light... en fin seguidor, lo más fiel que se pueda, de todo lo que represente vivir plenamente, una vida heavy, que pese en mi entorno y en el ajeno. Un seguidor de nada más sencillo que la sinceridad.

Vivo en el núemero 52

El relato de esta historia se remonta hasta lo más profundo de la historia de su familia. Como es sabido en todas las familias existe un antecedente de locura. Y es que nadie está exento de sufrirla y al asumir que se hereda... no nos queda más que aceptarla. El resultado de la trágica unión... decendencia-dementes-rojizas telarañas-plomo de tiempo-pasajero-rencor de olvidados-recuerdos de puertos, montañas y lagos pantanosos de imaginación-compartida se queman bajo la lluvia (que cae y cae y no va dejar de caer) destinos inciertos de caminantes sin vereda-oceánica de algas resbaladizas, donde comen los caracoles... donde comen mis compatriotas... donde comen los personajes que su mente inventa en el suelo de la camioneta que se mece, se mece, se mece en la tierra que se mueve, se mueve, se muebe, se mueble, se moeble, se moebre... en el insesante cambiar del eco oceanico en la galera-cavernicola que mi número 52 se ha vuelto... vivo en la calle de la antigüa vida de los colonizadores (invasores-recurrentes) en la casa donde desemboca el mar, retozan los fantasmas de antaño, la daga de mi tio el loco, comen los caracoles... vivo en el número 52...

Sin embargo... lo hacés

...cuando caminas...
...cuando ves...
...cuando intentas entender...


...y aún cuando lo niegas...

...chica de Bariloche... te explico... asi lo entiendo yo...

Se entiende en aroma de café, humo de cigarro, hojas de té secadas al sol... en lluvia, diestra amiga de la cama y siniestra enemiga de la luz... Reververaciones cuneiformes de girones platinados, reflejos del sol vespertino en mi ventana... La lluvia son besos del cielo, a veces apasionados, aveces tímidos. En pasos de hormiga se cuenta el tiempo en el mundo de versos y caricias... ¿Me entiendes?

En un frasco de formol

...y creias que iba a dejarlo...

Un extraterrestre-ángel en el mundo-infierno

Ella no sabe que es un estraterrestre-ángel en medio de un mundo-infierno. Y ella hace cosas de ángeles y el mundo no la comprende. Y ella no sabe que pasa {o lo sabe de sobra} y actúa como un extraterrestre de visita en el infierno. O no sabe nada, o lo sabe de sobra, el hecho no le interesa... Y es lo más parecido a un ángel-extraterrestre en medio de un infierno-mundo, por que lo sabe, lo ignora, lo cumple y lo hace tan bien... que no debe ser humana.

Una descripción trivial

La mar se volteó y la playa llegó hasta mi puerta.

La arena entre-las-nubes-se-encontraba
y
el agua hacia-la-tierra-se-precipitaba.

...el alarmista el fin del mundo...
...el optimista todavía está creciendo...

Volcanes de tierra y bolsas en mi camino.

La mar se volteó y solo yo me dí cuenta.

Paranoia

"A la que no nos deja vivir en paz, hasta que nos desacemos de ella... "

Ella sabe que hay un momento en que soy vulnerable. Es cuando cierro los ojos. Mientras no veo, ella se acerca. Y cuando está frente a mi, me salta encima y me muerde la oreja. Y aunque abra los ojos, ella sigue allí. Aferrada a mi piel, a un lado de mi cara. Siento su respiración.

Siempre la llevo conmigo. Pegada a mis pies, se esconde en mi sombra. Y no me puedo desacer de ella. La puedo volver pequeña insignificante. Puedo reirme de ella, pero no escapar. Ella sabe que hay un momento en que soy vulnerable. Es cuando cierro los ojos. Es rapaz, una cazadora excelente, nunca hay que darle oportunidad de acercarse, de crecer. En las noches, cuando despierto allí está. Me ve, la veo. No cierro los ojos hasta que se vaya. Ella es muy rápida, un pestañeo es la oportunidad que ella espera y no se la quiero dar.

...¿dedicatoria?

...a los animales mitologicos que sueñan a existir.
...a los sueños perdidos que algun día encontraré.
...a las sirenas que me cuidan y a las ormigas que no.
...al cuento no 32 al que le robaron el título.
...a todos ellos dedicado...

Paisaje urbano No. 3

Hoy llovió temprano y un arcoiris de aceite quemado me da las buenas tardes a mitad de la calle mientras salto el abismo húmedo que cubre el asfalto. Lanchas de cuatro ruedas hacen la misión aún más complicada, dejando a su paso estelas de lodo, ensuciando a su paso los sonidos de un bosque antiguo, bajo una selva de concreto, bajo un oceano de un centímetro profundo, bajo un cielo de ruidos y voces que no termino de entender.

Una luna roja brilla en el cielo y de pronto todo se detiene. Una sirena de cabello negro, largo y lacio apoya una mano en el suelo, como queriendo alcanzar los frutos de ese bosque subterráneo, se levanta hasta erguirse, voltea y gira haciendo con su cabello la carpa de un circo al que con gusto iría a todas las funciones. Sus labios entre abiertos, sus ojos entre cerrados, una bailarina de caja musical que cobra vida frente a mis ojos. Cesa el movimiento (que en conjunto dura exáctamente dos segundos cuarenta y cinco centésimas) con una mirada al vacío. Un pensamiento inconcluso se desbarata entre mis ojos y los suyos, que aún no saben de mi existencia. Lo que la sirena no sabe, es que esa mirada ya es mía (me la he robado) y que la sonrisa , tibia y nerviosa, de mi rostro en esos dos segundos y algunas centésimas es suya (se la he regalado).

Prosigo el viaje vespertino sobre el lomo de un tige a blanco y negro que recién sale del agua dispuesto a cazar. ¿Qué comerán los tigres en la selva de concreto? Comen ruidos rítmicos de pasos perdidos, pasos de perro, pasos de hombre, de mujer, sirenas y aves... Dos tigres me separan del punto del mágico encuentro. Una puerta de madera, vieja como su dueño, es la entrada de mi pequeño paraíso personal. Es allí, fue allí (y será allí) donde nos encontremos de nuevo, repitiendo paso a paso cada detalle que me llevo a conocerte. Mi mano derecha sobre la perilla de la puerta, giro, empujo, pie izquierdo adentrandose en el edén. ¿Habrán sido seis ó cinco pasos? Importa cada detalle. Si me confundo, el ritual de invocación será irremediablemente alterado. El desenlace, entónces, será diferente al esperado, arriesgandome a encontrar un aguila bicéfala en lugar de tu sonrisa.

Ritual de invocación: olvidado. Resultado obtenido: el indeseado recuerdo de la ausencia. Lo que fueron las puertas de un paraíso potencial se convirtieron en las rejas de una prisión-caverna a la cual no me gustaría regresar, aunque, a fuerza de costumbre, sabemos, lo haré de buena gana. masoquismo.

-Hey mesero, un café...- y el tiempo aprieta las riendas -Hey mesero, la cuenta.- y la ansiedad ahoga mi esperanza. Una servilleta sirve de lienzo para crear un mundo imaginario sonde apareces de repente, tomas mi mano y en silencio te sigo. Una fantástica historia de papel, desecha por la lluvia, escrita a expensas de tu ausencia, donde el paisaje se confunde con tu silueta y los sonidos cotidianos con tu voz. El cielo llora pedacios de vidrio que al contacto con mi ser empapa hasta los huesos y de nuestro mundo imaginario, doblado en dos en el bolsillo de mi camisa, solo queda una materia amorfa y lastimera. De ese mundo, creado para tí, a expensas de tu ausencia, solo quedan los recuerdos de lo que pudo haber sido y una frase que pudo ser nuestro punto de partida: "Hoy llovió temprano y un arcoiris de aceite quemado me da las buenas tardes a mitad de la calle mientras..."